Porteño vértigo

Llueve en Buenos Aires, es otoño y llueve. Él se para en la esquina de Moreno y 9 de julio, a unas cuadras del obelisco. Y ve los autos pasar como agua en el río. Se para y ve. Ve y siente. Siente el vértigo de la ciudad. La sensación de querer escapar de un remolino de viento que lo chupa hacia adentro. La sensación de estar en lo alto de un edificio y que el vacío lo atraiga cual imán, la sensación de que la realidad se deforma como una pintura surrealista para dejarlo caer al vacío, al vacío eterno. Caer y caer y gritar y llorar y que en esa esquina, en esa calle, en ese barrio y en ese mundo nadie lo note.